СВОБОДА МЕЛОМ

Мысли скачут.
Хочется просто открыть дверь и сказать: «Бегите».

Опять боль в висках.
Устала.
Сколько можно играть в эти бесконечные игры начальства?
У каждого своя игрушка, свой рычаг давления.

Есть мир, где все держится на вине.
Цель не видно, а если вдруг попал — все равно скажут, что мимо.
Правы всегда те, кто выше.
Мой труд — лишь тень на их солнце.

Есть и другой воздух.
Воздух признания.
Там видят старания. Там взгляд руководителя — живой, теплый.
Одно слово поддержки там весит больше, чем любая премия.

Есть земли, где все считают по часам.
8:05 дороже целой ночи работы.
Цифра в табеле решает судьбу.

Но бывают пространства, где руководитель садится рядом.
Не сверху. Не напротив.
Рядом.
Берет за один конец веревки, пока я тяну другой.
И там слово «команда» не требует кавычек.

Есть места, где важнее светиться на виду.
И не важно, что в тени ты делаешь невозможное.
И есть крепости, где стены стоят на доверии.
Где ошибка — это не клеймо, а шаг.
Где в критический момент плечо окажется рядом.

Помню пустые кладовые.
«Там все есть» — а на самом деле только пыль и намеки.
И помню склады, где к задаче давали все: время, людей, знания.

Есть залы, где твое время могут отменить одной фразой.
И есть поля, где дают свободу пути — принимая результат, каким бы он ни был.

Иногда свобода — это мел на стене.
Оставленная одна дверь. Дверь, которую давно выбрали за меня.
Иногда «не готов» — это чужой календарь.
Не моя работа.

А успехи? Их несут наверх.
Провалы? Бросают вниз, в мое ведро ответственности.

Я смотрю на все это как на карту мира.
Есть земли страха, контроля и вечной правоты.
И есть другие — доверие, признание, готовность делить груз.

И понимаю.
Выбор не в правилах.
Не в регламентах.
Выбор в том, кем останется человек, когда власть окажется в его руках.