"Ты слышишь, как я лечу?"

Её сердце — как птица, уставшая от полёта сквозь штормы.
Она всё ещё мечтает найти чью-то ладонь, к которой можно прижаться…
Но больше не доверяет ветру…
Слишком часто он бил в грудь, разрывал крылья, сбивал с курса.
Она — не сломлена.
Красивая, сильная, чьи крылья повреждались медленно, почти незаметно — шаг за шагом.
И всё же — она летит.
Она не прячется, не ползёт.
Она поднимается в небо, где холодно, но честно.
Где нет фальши.
Она несёт с собой тишину, боль и чистое одиночество.
Это её небо. Её пространство. Её правда.
Иногда рядом — лёгкие крылья, краткие встречи, едва ощутимые прикосновения…
Каждое из них оставляет в её душе вопрос:
«Ты слышишь, как я лечу?»
Вчера она коснулась других крыльев, зная, что это всего лишь миг, не больше. Но всё равно прижалась, словно прощаясь — с этим моментом, с этой иллюзией, но это было настоящим.
И в этом настоящем, она не надевает маски, не играет в «удобную» роль, не скрывает свои чувства.
Она — не просто тень на воде.
Она — птица, которая прощалась сквозь боль, но осталась живой.
Она знает, чего хочет.
И если это пугает — значит, это слишком сильно для слабых.
Тот, кого она ждёт, если он существует, — он увидит не просто крылья.
Он увидит, как она летит, несмотря на сломанные перья.
Он не станет лечить её.
Он просто полетит рядом.
Молча. Рядом.
И может быть, однажды она больше не будет чувствовать себя раненой птицей.
Она станет птицей, которой не страшно быть уязвимой, потому что рядом тот, кто не ранит.
Но пока — она одна.
И в этом нет трагедии. Есть путь.
Она не летит за кем-то.
Она летит — за собой.
Своей душой. Своей правдой.
И с этого неба — она больше не свернёт.
Потому что даже с раненными крыльями — она умеет летать.