Зависимость

Запах сигарет ещё ощущался в комнате когда я пришёл к ней. Она сидела в своём любимом кресле и пила чай с лимоном. Сквозь занавешенное окно пробивались лучи заката.
Она даже не посмотрела в мою сторону. И хоть так повторялось каждый раз, меня это ранило. Я мечтал что её серые глаза посмотрят на меня, может не с любовью, но хоть с маленькой крошечкой нежности.
Я мечтал прикоснуться к её гладким волосам цвета молочного шоколада. Я мечтал прикоснуться своими устами к её, вечно в алой помаде.
— Долго ты будешь стоять в дверном проёме?
От её резкого голоса я вздрогнул. Все еще боясь пройти дальше, я смотрю на неё ждя когда она кивнет мне, все ещё не поворачивая голову в мою сторону. Короткий кивок и я, словно аморфное существо, проскальзываю в комнату. Сажусь напотив чтобы видеть её лицо.
Она нервно берет сигарету и затягивается. Облака дыма плывут по комнате. С ней я невольно стал пассивным курильщиком. Поэтому втягиваюсь вместе с ней.
Смотрю на её стан. Она как всегда обтянута в чёрное платье до пола и её белоснежные оголенные плечи резко выделяются на этом фоне.
Я хочу прожить с ней вечность. Но она…
Я вижу в ней Господа Бога.
Я люблю её каждый день в своих мечтах.
Она тушит окурок и выжидающе смотрит на меня. Я даю ей маленький пакетик с белым порошком и она выхватывает его из моих рук даруя мимолетное касание. Затем встаёт… из своего любимого кресла…
Как она прекрасна.
Она подходит ко мне.
Наклоняется.
И целует в лоб, как будто благословляя.
Затем открывает дверь и ждёт когда я уйду.
Я ухожу. Каждый раз. Но знаю что прибегу по её первому звонку.
Я принесу ей дозу. А она опять даже не посмотрит на меня когда я войду к ней в дом.