Конец цитаты

«Неужели?...»-спросил Он себя, очнувшись.
В душе была пустота. Его затуманенный голубой пеленой взор был устремлён на деревянную крышку гроба. Он лежал внутри. Тухлый и спертый запах не давал нормально дышать, казалось ещё минута и Он задохнётся…
Комок чёрных червей старался пробраться сквозь небольшое отверстие в дне деревянного гроба. Похороненный заживо. Его раны на теле бездушны, как и Он сам.
Он постарался принять сидячее положение, на сколько это было возможно, ногами толкнулся в стенку гроба, она не поддалась. Он понимал, что если начнёт ломать гроб, то Его попросту завалит толщей земли и песка. И Он задохнётся. Выхода нет.
-Солнце, солнце, я чувствую солнце...,-хриплым тихим голосом прокашлял Он, глядя в щелочку вверху гроба, сам не понимая, как она там оказалась. Конечно её не могло быть, Ему это только кажется. Как долго Он уже здесь находится? Сколько Ему осталось?
Он попытался подняться на локтях ещё раз. Нет. Все безуспешно. Тяжелый воздух не поступал в легкие, дышать приходилось часто и отрывисто, хотелось на волю, вздохнуть полной грудью. Снова почувствовать запах мёда и зелени, увидеть пшеничные поля, обнять свою дочь…
Тут Он задумался, его маленькая девочка осталась совсем одна тираничном мире, одна. Совсем одна. Её мать умерла от, казалось обычной простуды, Он пытался собрать деньги, проводил часами на холоде, на заводе, лишь бы собрать хотя бы что-то, на еду, не говоря уже о лекарствах…
Его маленькая дочь все время проводила шляясь по заброшенным грязным переулкам, побираясь по углам, иногда воруя, кажется ей было девять,
но она уже повидала многое… её часто избивали до боли в груди, когда кровь подступает к горлу и во рту металлический привкус, называли убогой дрянью, а ударить в ответ она не могла, из-за нехватки еды она стала совсем хрупкой, казалось первый же порыв ветра унесёт её.
Вспоминая свою крошку, Его глаза начало щипать от соленых скупых слез. Как она там...? Справится ли...? Точно сказать было нельзя, конечно Он надеялся, верил, но в глубине души конечно знал, что она скорее всего умрет. От голода. От побоев. Но умрет.
Он сделал жалкую попытку пошевелиться, но от лишних движений чертовски заболело худое тело с красно-фиолетовыми синяками.
Он не мог поверить, что ещё час… или меньше… и Он умрет. Нет. Смерти Он не боялся, Он боялся того, что будет после неё.
Одна часть общества навязывала атеизм, другая веру в Бога. Он уже не знал во что… в кого верить и верить ли вообще.
Вся Его жалкая жизнь простого нищего, пронеслась перед глазами: вот Он радостный пятилетний, вот умирают родители, Ему семь, вот двадцать два, вот Он знакомится с Ней, у них рождается ребёнок, дальше, в один миг Он лишается всего, что было, крыши над головой, лишается денег… вот Ему тридцать, жена умерла, ребёнок скорее всего тоже… и Он…
Как Он попал сюда, под землю, в гроб? Разве это важно?!
Воздух, припасенный в лёгких кончался,
дышать все труднее и труднее. В глазах начинало опять темнеть, тонкие и без того белесые губы с чёрной, запекшейся кровью, немного приоткрылись. Глаза с голубой блевотой начали постепенно закрываться. Это конец. А может и начало.
«Прощай, А...,»-конец цитаты. Мысль не закончена, Он не успел, судьба решила все за Него…