Дождь

Я люблю дождь. Когда он льёт сплошной стеной час или два. В эти мгновения кажется, что мир уменьшился, сузился до размеров нашего домика.
Давно, в детстве, играя в шалаш, я садилась под старый дубовый стол, завешанный со всех сторон старыми шторами, и замирала в сумраке, притихшая и защищённая. Полумрак искусственно созданного мирка не был пугающим. Он, как сегодняшний дождь, был уютным и тёплым. Звуки, долетавшие из внешнего мира, приглушались стенами из ткани.
И вот дождь серебряной мокрой пеленой заглатывает дома, деревья, звуки. Нет никакого желания напрягать слух. Ты не ищешь за этим мокрым шёпотом, за этим обволакиванием, напоминаний о внешнем мире. Это долгожданные мгновения, когда природа сама ограждает тебя от волнений.
Воздух, становится тоже серебристым. Влажный от прикосновений дождевой воды, он тяжелеет, становясь основательным. А ты вдыхаешь его глубоко, словно хочешь сохранить в памяти запах надёжности.
На крышу с грохотом обрушивается тёплая вода. Водяной топот перешагивает по ребристым скатам крыши туда-сюда.
Спрыгивающие на крыльцо капли босыми ножками шлёпаются в некрашеные доски, и радостно разбиваются вдребезги. Сотнями прозрачных бисеринок они разлетаются по сторонам. Как в детстве, восторженно наблюдаешь за игрой дождя в кляксы. Затаив дыхание, словно боишься спугнуть чудо, вглядываешься в эти хрустально-водяные расплющивания.
Разбившиеся звонко на миллиарды кристаллов капли чистой дождевой воды, падают и волшебным образом сливаются в живые ленты ручейков, широких и узких. Мокрым радужным атласом они обвивают ножки стола и забытую на крыльце вазу с побитыми дождём, но ещё красивыми цветами.
Оглушённый восторгом, укутанный этим мокрым пледом из дождевого шума и тумана, словно глубже вслушиваешься в себя. Затаиваешься. За этой стеной падающей воды остаются проблемы, разочарования и боль. Вода смывает печаль.
Осталось немного, дождевой занавес раздвинется, а за ним, верится, уже всё в прошлом. Впереди — покой. А пока дождь, дождь стеной. Пусть, пусть дождь будет таким долго.